Все стихи мои одинаковы:
Про мужчин, осень, море и грусть.
Переполнены мысли в них знаками...
"Ну, пишет она так... Пусть!"
И писала, и бредила, верила -
Мне казалось, что есть талант.
Только вряд ли! И пыл умерила.
Мыслям нужен иной Атлант!

Ах! Астаховой

Моя прима сегодня без грима.
У нее тысчу пятый концерт.
И прекрасна ее пантомима:
Она вновь открывает конверт,
И письмо достает, и читает...
Сколько грусти в бездонных глазах.
Она где-то в себе... А хотелось бы чаю,
С милым ужин, да чтоб при свечах.
Но,
душа в неглиже... вновь и каждому там!
Утопает в овациях зал -
И... улыбка от счастья бежит по устам,
а потом... она вновь на вокзал.
Бесконечны пути. Сцены. Люди. Сердца.
И неважно спала ли и где.
Она грим вновь стирает с души и лица -
ведь...
Ее ждут, ее любят. Везде!

холодное море раскрашено серым.
оно, словно сердце простой одиночки:
волнуется, бьется о скалы неверных
и мокрые капли бросает, как точки...
оно одиноко в своих размышленьях,
усталые волны вновь берег ласкают.
И только поэты в своих откровеньях
В нем гордую музу без рифмы купают.